y menos también ...

no va más!
buenas noches y buena suerte.

una cosa es saber algo, otra es ver ese algo. y podés hacer que no duele, pero si no lográs mentirte tanto, aceptás que hubieras preferido no verlo.

Tolerancia

Y creo que hoy en día nadie la habría definido mejor que mi profesor de Metodología de la investigación y evaluación. A calzón quitado dijo: "porque ser tolerante, al fin y al cabo, es que a todos nos importe tres carajos los demás, o no?"

Pero parece que a todos se les fue la tolerancia a la mierda, porque se armó un debate pelotudo y todos gritaban al mismo tiempo. Había que estar ahí y escuchar cada estupidez del estilo "nadie puede publicar lo que quiere, alguien tiene que controlar lo que se publica y lo que se dice" (quién? vos? el presidente? Gandhi? Bush? Dios? pero pendeja quién es quién para juzgar si lo que yo siento, pienso, investigo, está bien o mal? de última si no te gusta no lo lees). Mi profesor parecía bastante "tolerante" e intentaba que todos participen, yo por mi parte sentía verguenza ajena de mis compañeros. Parecía que no conocían la tolerancia, el respeto, la libertad de expresión y la sensatez. Pero que carajos! estoy en la UBA! si así piensan mis compañeros cómo pensarán en otras facultades (sin ánimos de ofender), donde es más obvia la falta de libertad de cátedra (en la UBA tampoco la hay completamente).

Yo ya no entiendo nada, creo que de ahora en más voy a ser tolerante ...

Hermana

se fue y la extraño. ella quiere hablar conmigo y yo no, para no acordarme que está lejos. yo me fui primero y automáticamente quedó bloqueada. fue la única. y dos años más tarde decidió irse, no tan lejos pero no tan cerca. y no está acá. de vez en cuando aparece y es como si el tiempo no hubiese pasado. risas, charlas y peleas pelotudas. las extraño. ahora quiere hablar todos los días y no entiende que me hace mal, que quiero bloquearla para olvidar que no está fisicamente a mi lado.

domingo 14.30 hs. otra vez se fue a Tandil. no pude evitar el enojo, que luego se convirtió en tristeza. "ya te extraño" dijo hoy, y yo por primera vez fui sincera y admití "yo también".

Basta de mi

Parece que no sirvo para estar sola. Parece que no sirvo para estar con alguien. Parece que no sirvo como persona. Ya no quiero ser. No me sale. Una piedra hubiese estado bueno.

Excusa.

Ya está, el doctor encontró la causa de mi carencia de ganas de vivir, es la importante falta de hierro (esto de la anemia sí que es más de lo mismo). Creo que ya tengo las respuestas a la mayoría de las críticas de madre. "Por qué dormís tanto? Sos una larva! Sos una planta! Vas a echar raices tirada todo el día! Por qué sos tan lenta para todo?"

Gracias Doc!

Identidad

existe una red de relaciones y nos presentamos ante los demás en consecuencia del material del que esté hecho el hilito de esa parte de la red ... amiga, hija, estudiante, hermana, compañera, vecina, etcétera, etcétera. y si te encontrás con alguien desconocido qué decís? nombre? edad? nacionalidad? d.n.i.? qué es lo que importa? qué es lo que le importa al otro? qué es lo que querés que el otro sepa de vos? qué te sale mostrar? qué mostrás sin saberlo? sos todo, pero cuando no hay nadie ... quién sos? acaso sos? qué ves cuando te mirás al espejo? de qué está hecho el hilito que se une con vos mismo?

Telegrama

Para: Cupido.
Mensaje: Andá a la mierda y metete la flechita en el culo.
De: tu querida amiga AnTo.-

Digo yo ...

¿Por qué en vez de mandarme a la mierda no me mandan al sur de Francia, a un lugar donde haya pastito y un rio, y un hombre y un mantelito de pic nic de esos a cuadritos rojos y blancos, una canastita con una botella de vino tinto. tocar el acordeón, reir, tomar mucho hasta que salgan las estrellas, con el ruido del agua y los grillos?

¿Por qué nada de lo que hago me conduce a eso?

Vi luz y escribí.

La compu de casa rota. Sin ganas de ir a un cyber-antro y menos a esos locutorios pedorros que bloquean todas las páginas porque supuestamente tienen contenido pornográfico. Termino las noches en el futón o en la cama mirando las maratones de series sobre investigación de crímenes, cuando no, en la casa de alguna amiga haciendo que estudiamos mientras charlamos sobre la vida con mates y puchos de por medio. Agarrar una hoja y lapicera ... no, eso es para la facultad o para hacer mis listitas de quehaceres, y por suerte hace rato no recurro a ningún cuadernito que hace de diario íntimo para desahogarme. Y todo esto por qué me pregunto yo, eh? porque simplemente me siento bien. Mejor no lo pudo habe dicho la Señora Natalia Ginzburg (no es nada de Jorge, es una difunta escritora italiana). La cuestión es que uno cuando se siente medio tristón apela a la realidad y a la memoria a la hora de escribir, y cuando uno está con esa sensación rara de felicidad o algo parecido se dedica a la fantasía. Coincido con su pensamiento, así que es más o menos por eso es que no recorro estos pagos bloguísticos. La fantasía la plasmo en el día a día hablando pelotudeces y triste no estoy. Ahora bien, un poquito me conozco y sé que cuando estoy en este estado pelotudo de alegría me empiezo a preguntar porqué no estoy mal (así de estúpida soy) y termino buscando alguna excusa para no estar bien. Pero esta vez no, no. Me voy a ganar y mierda que me voy a poner mal eh. A lo sumo entraré para escribir alguna pavada. Por lo pronto les deseo felices fiestas, que éstas sean lo menos hipócritas posible y que el gordo y los tres reyes les manden regalos como la gente.

cómo le hago?

Señor Juan Carlos Tita: cómo hago para colorear una cebra cuando ésta ya tiene las rayitas negras pintadas?

Siempre soy, ya es parte de mi ser ...

En esta vida me interesa llevarme bien conmigo misma. La única persona que me acompaña todo el tiempo y de la cual no me voy a poder separar hasta que muera soy yo.

espejitos de feriado.-

El sol del feriado nos hizo olvidar que hace 513 años un tipo con corte carré suponía haber llegado a la India y se encontró con un montón de tipitos con una cultura muy particular (de hecho eran anágrafos pero tenían una metafísica muy desarrollada). Después los cagaron matando a todos porque como esclavos no servían mucho, de hecho tenían que traer a los africanos, ocupaban tierras que servían para plantar lo que luego sería el alimento para aquellos que cruzaban el charco (obviamente el modelo agroexportador tenía que ser funcional a Europa, si no para qué?).Y ahora nosotros pretendemos ser europeos en suelo americano, porque no da decir "yo tengo una partecita que es indígena", no no no, eso es de bárbaros, de incivilizados, es mucho más "cool" decir que vivimos en una nueva París. En fin gente, se acuerdan qué pasó? o sólo nos quedamos en que en el fin de semana el clima estuvo espectacular y ahora podemos lucir un hermoso bronceado?

que no quieran cambiarnos otra vez espejitos con formas de feriados por un poco de memoria.

Publicidad

"Te das cuenta que los demás existen cuando comienzan a ser importantes en tu vida." Zurich.

Y lamentablemente la mayoría piensa y siente así.

En mi mente daban vuelta muchas cosas esperando convertirse en letritas, pero creo que con esto basta.

Feliz Cumpleaños

Love is real, real is love
Love is feeling, feeling love
Love is wanting to be loved
Love is touch, touch is love
Love is reaching, reaching love
Love is asking to be loved
Love is you
You and me
Love is knowing
We can be
Love is free, free is love
Love is living, living love
Love is needing to be loved

Por el pasillo

Me despierto al mediodía, sin desperador reloj ni despertador martillo del vecino, doy gracias a Dios. Me acuerdo que tengo que mandarle una carta a madre "Bien, desayuno tranquila, no es tan tarde, mando la carta y vuelvo". Dicho y hecho. Salía del ascensor y mientras caminaba por el pasillo me daba cuenta que estaba ansiosa por volver a casa (raro término para un dpto. de estudiante en Buenos Aires, pero ya que estamos agradezco a quien me acostombró a usarlo, aunque no creo que lo lea). "¿Por qué estoy tan emocionada o expectante? no va a pasar nada, ni nadie. Nadie viene, nadie llama, nadie escribe. Sólo voy a sentarme, leer un rato, fumar un cigarrillo tranquila mirando la pared, seguir leyendo otro rato, tomar ún par de tazas de té, tal vez alguna de café y comer la Tita que tengo en la mano. Me voy a cambiar con tiempo y sin apuro voy a ir a cursar. Marcos me dijo que iba a llamar para confirmar si mañana cenamos juntos, pero un viernes después de cursar me da igual sus pastas con champagne a un caldo light en pijama, o tal vez prefiera lo último. ¿Tiro las expectativas de "no sé qué" al tacho? ¿qué hago? ¿me deprimo por la rutina y la inercia de la vida? No no no, si estoy sintiendo algo bonito, parecido a la felicidad, que tal vez tenga que ver con la tranquilidad y con el saber que por no esperar nada de nadie no voy a resultar decepcionada, ¿por qué voy a poner humor de autómata que deja que la vida pase por la vereda de en frente? en definitiva yo elijo que la vida pase por esta vereda que hoy camino tranquila sin la certeza de que algo determinado pase, pero si pasa pasa, y si es bueno mejor y si es malo no lo será tanto como para quebrarme. No voy a borrar la sonrisa, ni la emoción, ni las expectativas de "no sé qué", porque al fin y al cabo yo elijo esto, con sus pro y sus muchos contras, pero siempre hay una bolsa que baila con el viento, un perro que se pasea solo con su correa en la boca, un nene aprendiendo a caminar, un palomo que persigue a una paloma y tal vez alguien que lleve una sonrisa sin causa en sus labios y con suerte en el medio de la indiferente Buenos Aires, nos encontramos."

pinche aquí!

Me gusta caer en páginas españolas en las que en vez de decir "haga click aquí" o "clickee aquí", dicen "pinche aquí". Me hacen acordar a mi abuela, que usa ese término pero para referirse al acto amoroso (o de calentura), por no decir cojer. No sé si en su época de jóven se usaba decir eso, pero no se lo escucho decir a nadie, sólo a ella. Me causa gracia cuando me dice "no hay que andar pinchando por ahí", haciendo determinado movimiento con la mano (ustedes imaginen cual), o "¿pinchaste con ese chico?", en ese caso pone cara de preocupada, como esperando que le diga no, pero bueh' no siempre se le puede dar el gusto si pretende que una sea honesta ... eeen fin, pinchen por ahí, que encontrarán cosas mejores que seguir leyendo esto.

Arcoiris

según "esto" esta es la vez número 101 que escribo algo acá!

ah! iba a escribir mi humilde teoría del Arcoiris. Olviden eso de las gotitas de agua, la luz y bla bla bla. El Arcoiris es un anillo grandotote con 7 colores que gira al rededor de la tierra en forma azarosa, por ahí la vemos por ahí no. Cuando nosotros la vemos también la ven en China o en Estados Unidos o en el Congo Belga o qué sé yo. La cuestión es que el Arcoiris no tiene principio ni fin. Un día, hace mucho mucho, pero aún lo recuerdo, estaba viendo los Snorkels, unos dibujitos que no dan más, y se suponía que al final del Arcoiris, había una mina de diamantes donde todos los que caían se quedaban trabajando ahí y se convertían esnorquelitos muuuy vanidosos, había un sólo snorkel que cambiaba los diamantes por almohadas (muy sabio el tipo) y se dedicaba a dormir. Si me llego a equivocar con mi teoría y caigo en la mina de diamantes voy a ser la feliz dormilona con muchas almohadas.

Fin.

Je! me acabo de dar cuenta que mi Arcoiris de Arco no tiene nada, será Anilloiris!

AAAAAAAAAAAAAHHHHH!

estoy cansada. harta. de qué? de la gente que tira papeles y se hace la boluda, si tirás un papel bancatela. de los que pasean a los perros en la plaza y queda tanto olor a mierda que no podés pasar, mucho menos sentarte un rato en el pastito todo cagado. de los blogs/flogs maricones de gente que después actua como si se llevara el mundo por delante y todo le chupara un huevo. de los hipócritas, de los que hacen los glamorosos y de glam no tienen un carajo, son taraditos apegados a una moda pasajera, ayer eran hippies, hoy glam, mañana churreros en constitución o lo que fuere. de los que dicen "Te quiero, te amo" como si dijeran "hola, qué tal?", y se hacen los que aman hasta al canillita de la esquina cuando no son más que imbéciles que no están bien con ellos mismos y necesitan que otro soplándole la oreja les levante el autoestima. harta de la gente que falta el respeto, de los que se hacen los boludos cuando ven a una señora mayor en el colectivo o embarazada y no les dan el asiento. de la gente agresiva, de la gente que se siente superior y trata a los demás con indiferencia. de los hacen para decir que hacen. de los que opinan sin saber, de los que gritan para hacerse escuchar cuando no tienen nada que decir, de los que quieren llamar la atención, de los que juzgan, de los que creen saberselas todas, de los que se tiran flores unos a otros.

harta de los idiotas, boludos, hijos de puta, hipócritas, egocéntricos, ególatras, imbéciles, oportunistas, bla bla bla.

harta de vos, de mi, de ellos, de todos.

no es enojo, es resignación.

Nada nuevo bajo el sol, yo ya no le creo nada a nadie, cero expectativas, nada de ilusiones.

“Y era como si los dos hubiéramos estado viviendo en pasadizos o túneles paralelos, sin saber que íbamos el uno al lado del otro, como almas semejantes en tiempos semejantes , para encontrarnos al fin de esos pasadizos, delante de una escena pintada por mí como clave destinada a ella sola, como un secreto anuncio de que ya estaba yo allí y que los pasadizos se habían por fin unido y que la hora del encuentro había llegado.
¡La hora del encuentro había llegado! Pero ¿realmente los pasadizos se habían unido y nuestras almas se habían comunicado? ¡Qué estúpida ilusión mía había sido todo esto! No, los pasadizos seguían paralelos como antes, aunque ahora le muro que los separaba fuera como un muro de vidrio y yo pudiese verla a María como una figura silenciosa e intocable... No, ni siquiera ese muro era siempre así: a veces volvía a ser piedra negra y entonces yo no sabía qué pasaba del otro lado, qué era de ella en esos intervalos anónimos, qué extraños sucesos acontecían; y hasta pensaba que en esos momentos su rostro cambiaba y que una mueca de burla lo deformaba y que quizá había risas cruzadas con otro y que toda la historia de los pasadizos era una ridícula invención y creencia mía y que en todo caso había un solo túnel, oscuro y solitario: el mío, el túnel en que había transcurrido mi infancia, mi juventud, toda mi vida. Y en uno de esos trozos transparentes del muro de piedra yo había visto a esa muchacha y había creído ingenuamente que venía por otro túnel paralelo al mío, cuando en realidad pertenecía al ancho mundo, al mundo sin límites de los que no viven en túneles; y quizá se había acercado por curiosidad a una de mis extrañas ventanas y había entrevisto el espectáculo de mi insalvable soledad, o le había intrigado el lenguaje mudo, la clave de mi cuadro. Y entonces, mientras yo avanzaba siempre por mi pasadizo, ella vivía afuera, esa vida curiosa y absurda en que hay bailes y fiestas y alegría y frivolidad. Y a veces sucedía que cuando yo pasaba frente a una de mis ventanas ella estaba esperándome muda y ansiosa (¿por qué esperándome? ¿y por qué muda y ansiosa?); pero a veces sucedía que ella no llegaba a tiempo o se olvidaba de este pobre ser encajonado, y entonces yo, con la cara apretada contra el muro de vidrio, la veía a lo lejos sonreír o bailar despreocupadamente o, lo que era peor, no la veía en absoluto y la imaginaba en lugares inaccesibles o torpes. Y entonces sentía que mi destino era infinitamente más solitario que lo que había imaginado.”

El túnel. Ernesto Sabato